В детстве у меня не было своей собственной комнаты. Да ее и сейчас нет. А потребность в приватной зоне осталась. Потому как мамочка у меня любит в дневники мои заглядывать.

В детстве мечталось о своем собственном уголке. Желательно даже в третьем измерении. И чтобы только я могла туда зайти. Поглядеть на бесценные мелочи-безделушки: кусочек янтаря или валентинку из 3 класса. Этакий сундук чуть большего размера. Чтобы там и спать при большом желании можно было.

А на самой главной полке лежали бы мои дневники - целая стопочка тетрадей в радужных обложках. Там на каждой странице запах того самого "сегодня", мое настроение и узор чернил. Там каждый листочек можно погладить, почувствовать нежную прохладную мягкость. Очень похоже на тончайшую, разлинованную синими квадратиками кожу. Почти прозрачную. Будто и впрямь человек. Я?

Зато сейчас у меня есть тот самый уголок в третьем измерении. Складываю сюда свои самые разные мелочи. Их не потрогаешь. Зато из любой точки мира на них можно просто полюбоваться. И не тащить с собой 6-килограммовый чумоданчик с сокровенными тетрадками.