А еще он похож на моего отца. И манерами, спокойствием. И внешностью... И философией. Кумир юности... Смотрю на него, и не верю что умер.. Если сейчас я с ним только-только знакомлюсь, значит он не может быть мертвым. Он жив!
Дом стоит. Свет горит. Из окна видна даль.
Но если есть в кармане пачка сигарет. Значит все не так уж плохо.
Каждое слово. Роднее, ближе нельзя.
А за окном восхитительный вечер. Дождь. Молнии. Гром. Сегодня он весь день и всю ночь. Но мне мало.
А за окном ветер. Холодный, сладкий. Кажется, что море в воздухе разлилось. И краски ярче. Мое личное чудо.
Мне хочется им делиться. Рисовать.